Qué calor

"Estoy como arremolá tor día con este coño caló", dice Isabé, exagerando un poco su acento andaluz, aunque, en realidad, ella no es andaluza; llevamos desde mediados de junio con esta canícula que nos mata. Isabé quiere ir a Oslo a navegar, bueno, ella se entiende, a los fiordos y por ahí, que hace fresquito. Se ha enterado de que ofrecen unos cruceros para solteros, yo le digo que la mayoría del percal ahí serán extranjeros, pero ella dice que no le importa, que con cuatro palabras en inglés y riéndose mucho la entienden en todas partes y que con esa su táctica se ha pasado por la piedra a quien le ha dado la gana. Qué suerte. Lo que pasa es que dice que esos viajes son muy caros, pues Isabé, amor, vete a uno por el Mediterráneo, que es más barato y tiene cosas interesantes que ver. Entonces mi vieja amiga contesta que al Mediterráneo se vaya Rita, que ella está harta de tener que soportar familias con niños, que no se jama un saci y que está hasta el mismísimo de quedarse en cubierta jugando al julepe con sus amigas y arreglarse para el karaoke. Ella, a su fiordo con fornidos nórdicos, que si es más caro ya pedirá un adelanto de nómina o lo paga a plazos en El Corte Inglés.

El caso es que estas vacaciones van a ser improvisadas con mi nuevo Fiat 500, iré donde me lleve, o donde quiera llevarme; es genial. Bueno, improvisadas a medias; cae Ronda, Mallorca, Santander, Cádiz...me esperan buenos amigos en todas partes, tengo mucha suerte. También un trekking matador, ay....Así que iré apareciendo pero con la calmita, sin prisas. Me hubiera gustado ir a Buenos Aires ahora, ya caerá más adelante. Ojalá.

Veo cine sin parar, " Io sono l'amore" me gusta pero no me fascina. " Shrek 3 " y " Toy Story 3" me entusiasman; mi Hada Buena y yo no entendemos el final de " La Teta Asustada", o se nos ha pasado algo... es extraño, porque tontos no somos ninguno de los dos.... chica, no sé.... pero la que me resulta un peliculón es " Eyes Wide Open ", que cuenta el enamoramiento entre dos hombres religiosos en Mea Sharim, el barrio ortodoxo de Jerusalén. Chocante, tierna y originalísima.

Estuve en Portugal, casi frontera con Galicia, qué maravilla de sitio, veíamos el Miño desde la piscina del hotel, días de descanso, de buena comida, una boda, buenas amistades.... y bueno, días inmensamente felices para mí.

Asistimos a una conferencia de Josep Borrell en los cursos de verano de El Escorial. Habla sobre la crisis económica en la Unión Europea; fantástica disertación, termina diciendo que la solución es que los estados cedan más soberanía. Pero querido Borrell, si en Europa nadie cede soberanía, ni siquiera ha salido el proyecto de Constitución Europea, porque el Tratado de Lisboa no es una Constitución como había pensado Giscard, sino una cosa remendada con concesiones a uno y a otro; pero tiene razón, o sea, Europa funcionará regular si no se cede soberanía.

Me encantan los dibujos animados de " La Niña Repelente", son espectaculares; tecleáis en youtube y salen; la nena es una cruel hija de puta con toda la gracia.

Veo atardecer en la terraza del Oscar, no hay un cielo en el mundo como el de mi Madrid; me invade la tristeza, ay

¿Con quién vas a ver el partido?

Una marca de cerveza ha acuñado esta frase que copio para darle título a la entrada de este mi blog que tengo un poco descuidado. Todo el mundo se ha preguntado y ha preguntado a otros lo mismo. Un país unido para ver un partido de fútbol, qué maravilla, apartar, por unos días, la crisis, las huelgas, el paro, el no llegar a fin de mes....y estar pendiente de unos chavales bien sencillos que salieron a defenderse de los patadones que les dieron los holandeses, y venga de patadas y zancadillas. Isabé dice que parecía que estábamos luchando en Breda. " Eso es Holanda ahora, ¿no?" pregunta. Sí, mujer.

La marca de cervezas, decía, ha sabido recoger las emociones que siente la gente de a pie ante un partido de este calibre; todos hemos visto el partido con alguien, se han planeado encuentros con allegados, viandas, bebidas, tabacos y demás aditamentos para la ocasión.... y todos hemos llorado juntos de alegría, de emoción, yo qué sé, uno se pregunta por qué se alegra tanto de un triunfo ajeno... es que no es ajeno, es de todos, y en un momento que nos viene bien. Estos chavales son como de la familia, es como ir por el pasillo de casa y ver a tu hermano en toalla, la madre de Sergio Ramos es la que te encuentras en la tintorería recogiendo unas alfombras, los abuelos de Iniesta son esos entrañables abuelos que son un poco de todos nosotros. Ay que ver. Pero pasa lo mismo con Nadal, con Contador, con Arancha Sánchez Vicario... sus lágrimas son las nuestras, por cercanía, por simpatía y por que nos gustan.

Lo mejor del Mundial, para mí, ha sido el beso de Casillas a su churri en plena entrevista; el chaval estaba emocionado, así que, con ambos sus dos cojones, le plantó a su amada un besote que dejó muertas y muertos de envidia por todo el país. Dí que sí, hay que mostrar sentimientos, hay que decir a la gente que se la quiere; hay que querer y dejarse querer; además, él puede, es campeón del mundo, de Europa, de Champions, del mundo mundial, y estaba soltando la adrenalina que ha estado escondiendo durante más de un mes, escuchando los comentarios de algunos bocazas que andan soltando gilipolleces por las ondas y en los tabloides.

La segunda mejor cosa del Mundial ha sido no tener que ver a Maradona en pelotas en la Avenida 9 de Julio.

Lo peor del Mundial ha sido haberme perdido dos veces el estar en Sudáfrica, la primera vez en octavos de final y la otra en la final, en ambos casos con un pie en el avión... pero la primera vez, a causa de un percance, no pude poner el pie bien derecho, y la segunda.... que no ha podido ser, pero espero vivir más años para tener oportunidades de asistir a acontecimientos de este tipo. Parece que de momento voy a seguir algunos años más dando el coñazo, así que, espero que se repitan estas oportunidades.

Mucho trabajo, Isabé, pero nos da tiempo a ir a ver " Dos Hermanos ", la última de Burman, deliciosa.

Dicen que Facebook está que arde con la Roja, pero yo ya me he dado de baja, he cancelado la cuenta... no sé, me ha dado un " privacy panic attack ".

Y ayer, en la final, seguro que Mi Hada Buena pensaba en mí.

Cosas que contar

Lo de la reforma laboral va adelante, los sindicatos empiezan a no ser intocables y han convocado una huelga general, el panorama está que no hay quien respire. Así, siguiendo el propósito de nuevo año que Isabé y yo nos propusimos en enero, vamos a pasar de política y cosas por el estilo, a ver si lo logramos.

De momento, nos largamos a una playita en el Mediterráneo con amigos, a las risas, la playa, los baños de mar y a disfrutar de unos maravillosos momentos que pasan cada vez que Nacho está presente en nuestras vidas. Tres días llenos de paz, tranquilidad, buen comer, y mucha calma... sobretodo, eso, parar un poco e intentar volver con las pilas cargadas.

A mi vuelta, la vida me pone una gran sorpresa en el camino... bien agradable, no me la esperaba, mi corazón late ahora un poco más fuerte, algo que había olvidado... aún así, la edad le otorga a uno sabiduría para ver las cosas desde la prudencia. Carpe diem.

Roma me espera en un par de días, ganas de volver, aunque sea un viaje de trabajo y no me dé mucho tiempo para perderme por sus calles y tomarme un helado de aceitunas negras.

Y trabajar, nadar, estar, salir, ver gente, más cine, aunque no hay nada especial que reseñar, las pelis que veo no me entusiasman demasiado.

La vida es una tómbola.

La que está cayendo

Si yo tuviera un par de bemoles bien puestos, buena salud, si no anduviera de revisiones cada dos por tres, si no me diera pena dejar a toda mi gente por aquí, y si tuviera algunos añitos menos, me largaba cuanto antes a vivir a otro lugar, porque la que cae aquí es fina. Tenemos un gobierno de mierda que no hace más que meter la pata y que nos ha llevado al desastre; sí, vale, han hecho mucho en política social y reconocimiento de derechos, pero esa era su obligación porque estaba en su programa y por eso les votó mucha gente. Nos han llevado a la debacle económica e "in extremis" han salvado sus medidas, previo discurso de Durán i Lleida, que le ha sacado a ZP los colores. Pero este gobierno está ya en la UCI.

Claro que el PP, que aglutina lo mismo a un liberal que a un legionario de Cristo, no hace mucho por ejercer leal oposición, pero es cierto que en 2004 les dejaron las arcas llenas. El PSOE siempre se lo gasta todo y así vamos. Añádele lo de Gürtel, Pretoria, un poco de aquí y de allí, y así huele a mierda el panorama político que hay en este país. Qué asco.

Pero como no tengo un par de bemoles bien puestos, más bien al contrario, tengo pánico a que me vuelvan a pasar cosas, tengo que seguir revisándome en Madrid, porque si me voy por ahí no hay seguro que me admita con estos mis antecedentes, me da mucha pena no tener a mi familia y amigos cerca, y porque tengo ya una edad que es como para no pensar en empezar de nuevo, me quedo en casa.

Así que, aguantaré lo que venga, oiré las tremendas historias de desempleo de gente, que la peña no tiene un duro, habrá que esperar una huelga general, que, claro, esa es otra, los sindicatos, ahora que les tocan los dineros, a los liberados también, reaccionan, pero antes no.... pero ni de coña volveré a escuchar tertulias de contenido político en la radio. Que no me dejan dormir y como que me revuelvo, oye. Mi amiga Isabé está al día de todo lo que cuentan Herrera y Julia Otero, luego va zapeando a la SER y Radio Nacional, a la COPE no porque Isabé es más bien rojilla; me llama alterada teniéndome media hora al teléfono para contarme cómo en la SER machacan a ZP y cía, y cómo se le contagia la mala leche de los tertulianos, que hasta se tiene que tomar un Orfidal. Así que nada, este verano nos lo vamos a tomar con la calmita, vamos a escuchar buena música, leer buenos libros, nadar, y si encima follamos, pues mejor.

Isabé también me ha comentado la foto con cara de circunstancias de ZP, las Vices, el Vice 3, Moratinos y Caamaño, en el Congreso el día de la votación. Dice que parece que estaban en un velatorio. Es que lo estaban, querida.

Socorro.

Mallorca

Mayo llega fresco, esta mierda de invierno que hemos tenido parece no tener fin. La explosión primaveral no acaba de llegar, lo cual que agradecemos todos los alérgicos porque el polen no aparece; seguro que anda ahí, agazapado, esperando su oportunidad de expandirse.

Me organizan una cena por mi cumple, a pesar de que yo no quise celebrar nada; buena compañía, risas y vinos. Voy al cine a ver con Mari Ro " The writer", que nos encanta.

Nada más de especial hasta que me marcho a Mallorca porque está organizado el acto de arrojar las cenizas de nuestro amigo Carlos. El acto es emotivo y triste, tiene lugar al atardecer, en los mismos acantilados de la isla en los cuales él se paraba cuando volvía de la playa a ver las espectaculares puestas de sol mediterráneas. Durante el fin de semana sus hermanos y amigos más cercanos y no tan cercanos le homenajeamos constantemente, mientras él ya descansa en paz, como no puede ser de otra manera.

En Palma veo a amigos entrañables, ceno con Mariaje, mi primera jefa hace años, en Es Mussol, un restaurante mallorquín que fue el primer sitio al que me llevaron cuando llegué a Mallorca hace 22 años. Me doy un paseo por Es Trenc y otro por el centro de Palma que tanto me gusta; también voy a la playa. La isla es maravillosa a pesar de que huele a corrupción, mafia rusa y toda esa mierda, pero bueno, como en todas partes ahora.

Veo gente, nado, trabajo, y me invade una cierta melancolía que ahora no toca para nada, pero, Isabé, es lo que hay.

Mi cumple

Cumplo años lleno de cariño y afecto, me compensa de los últimos días en los que he estado algo bajo; uno sale de todo, de lo que haga falta. De lo que no se sale es de la inevitable. Este año no celebro nada, sin embargo es extraño, pues este año tendría que festejar un nuevo cumpleaños después del horror vivido. Pero me doy cuento de que ya celebro el amanecer de cada día, y cada momento que vivo y disfruto.

Uno tiene que aprender a decir no; ese es el lema de este nuevo año.

Por lo demás, días maravillosos de campo, de olor a tierra mojada y rodeado de cosas sencillas, Madrid me mata como a todos y a veces hay que huir y largarse con viento fresco.

Así que regreso lleno de energía; mis proyectos de trabajo me tienen ya ocupado; mi mente no para de idear cosas novedosas, hilando esto y aquello, ahora estoy en ordenar todo el brain-storming que me ha llovido todos estos días atrás. La abogacía me aburre un poco y necesito creatividad para sentirme satisfecho; también debo decir que a veces sé que puedo dar la sensación de que se me va la pinza, pero no es verdad.

A propósito de pinzas que se van, voy con Celso a ver " La Isla Interior", maravillosa creación de Sabroso y Ayuso; los directores canarios dejan a un lado la comedia y narran con crudeza la historia de una familia marcada por las enfermedades mentales; las interpretaciones son espectaculares, el contenido durísimo, tengo gente cercana que pasa por lo mismo; los brotes, la medicación... todo eso lo cuenta con maestría la pareja canaria y sin salirse ni un palmo de la espantosa realidad que supone todo eso.

También voy a ver a mi querida Salander en la tercera parte de "Millenium"; bueno, no puedo ser objetivo, Lisbeth Salander es mi heroína del siglo XXI. Hablando de suecos, leo el útimo de Mankell, " El ojo del leopardo", que no está mal, pero echo de menos a Wallander, a quien el escritor mató en su anterior novela, " El hombre inquieto". El entrañable y viejo inspector tenía cuerda para rato, pero su creador dejó que se consumiera por el alzheimer, él sabrá por qué. Murakami espera en mi mesilla de noche.

El funeral de nuestro amigo Carlos se convierte en un acto de sociedad lleno de amigos y conocidos, donde después se toman vinos y cañas al lado de la catedral; es lo que él hubiera querido. Carlos ha dejado huella y esa es la mejor manera de que uno se marche, le echaremos mucho de menos.

Me toca volar con Ryanair, vale, no me quedaba otra. No tengo nada contra las low - cost, me encanta EasyJet, pero ésta.... lo de esta gente es tremendo. Leo en prensa que sus resultados no han sido muy buenos..... cielos, me echo a temblar sólo de pensar por dónde van a ahorrar costes ahora... ¿Pondrán unas máquinas de café en el pasillo?

Y....llegó el calorcito, aunque no parece que vaya a durar mucho, y lo celebramos en la terraza del Oscar con la viuda de Cliquot.

Castilla Verde

La semana pasada tuve que ir a la Tierra de Campos, por un tema familiar; yo soy un poco de allí por abuelo paterno. De paso, ya que estaba, me fui a León a conocer el MUSAC, que me encantó como edificio, pero luego no tiene exposición permanente y lo que había es una performance de varios artistas, un poco ida de olla. León es preciosa y se come de vicio, me puse de cecina hasta las trancas.

Si Don Antonio Machado levantara la cabeza, fliparía. Esos campos de castilla dorados, esas tierras llenas de trigo y cereal mezcladas con tonos rojizos.... se han convertido en auténticos prados... porque sí, con las lluvias de este invierno, Castilla es ahora verde, y uno tiene la sensación de estar en Asturias o Cantabria. Toda la carretera que circunda el aeropuerto de Villanubla está rodeada de verde, parece un campo de fútbol. O sea, que Machado igual hasta cambiaba sus versos.

La cosa de Garzón tiene al país patas arriba. Hoy iban a manifestarse Almodóvar, Bardem y culturetas en general, que van a pedir libertades, derechos, etc... lo cual que está fenomenal, pero por otro lado están a partir un piñón con la clase política cubana, dictatorial donde las haya aunque esté disfrazada de comunismo y de canciones de Pablo Milanés. Estaría bien que fueran a la Embajada de Cuba a pedir que suelten a los presos políticos; esto no lo hacen, como tampoco lo hacen muchos llamados "progres", perfectamente clasificados por Sabina, quien se ha vuelto un poco incómodo porque se mete con ellos.

Lo de Garzón huele a venganza, son muchos años de traiciones, pequeñas y grandes alianzas, promesas incumplidas, conspiraciones togadas... lo del franquismo es sólo una excusa para meterle mano a ver si se lo cargan.

Voy a ver la ópera "Salomé", maravillosa; aire fresco en el Real con montajes contemporáneos, Salomé se marca la danza de los siete velos con siete pañuelos blancos de siete viejetes que se quedan en pelotas en el escenario. Allí me encuentro con conocidos de siempre tomando montaditos en los chiringos de al lado de Teatro.

El cardenal Bertone identifica homosexualidad con pederastia; el cardenal Bertone es un desequilibrado por no decir algo peor no vaya a ser que me pongan una querella por injurias, que luego hay que ir a los juzgados y da pereza. Va a hacer que parte de los católicos alemanes inicien expediente de apostasía, y desde luego muchos católicos de todo el mundo van a ir detrás, yo me lo estoy pensando. La Iglesia está contra la cuerdas y su campaña de marketing no funciona.

La Pascua Triste

Esta mi última entrada en el blog se llama como el tercer volumen de " Los gozos y las sombras", de Torrente Ballester. Leí esta obra hace años, antes de que la adaptaran a televisión; no sé por qué no la repiten, espectaculares Charo López, Carlos Larrañaga, Rosalía Dans... en una serie muy bien hecha, y desde luego, mejor que las que ponen ahora.

Pero no quiero hablar del autor gallego ni de su obra, sino de la Pascua triste que hemos pasado porque un fatal accidente se ha llevado a un amigo, no ha llegado a cumplir los 41. Una persona excepcional, con buenos amigos porque él lo era de todos, fantástico médico, gran viajero, buen conversador que, aunque se ha ido joven, se ha comido la vida porque la ha vivido intensamente. El año pasado celebró sus 40 con una fiesta grande en la que se respiraba el afecto que todo el mundo le tenía. No hay consuelo.

Esté donde esté, la lía, seguro. Buen viaje.

Que no se hable de Dios

El obispo Antonio Cañizares ha hablado, por primera vez, de la pederastia clerical descubierta en Alemania; estaba yo preparándome una cenita, y oigo la noticia en el telediario; a ver qué cuenta, me dije, ¿pedirá perdón como Ratzinger en EEUU?, ¿qué tipo de disculpa o comentario hará al respecto, cuando no hemos oído ni pío a la Iglesia española sobre los tormentos sufridos por los niños a manos de algunos curas o sacerdotes? Pues... agarraos: " Se habla de este tema... para no hablar de Dios".

Imagino que la cara de pasmado que se me quedó me impidió oir más... pero me consta que lo volvió a repetir, sí, seguro, que la gente ahora saca este tema para no hablar de Dios... esto se acerca a la blasfemia... disculpe, monseñor, no meta usted a Dios en esto, porque esas cosas son más bien del maligno. Que cada palo aguante su vela, que cada Iglesia asuma sus responsabilidades, y que se modifiquen las leyes penales para que los delitos de pederastia no prescriban nunca. Al Dios de los cristianos, a Yahvé, a Alá, a Buda, a Xapanah, a Oshun y a todos los dioses del universo, les repugnará que se les use como excusa en esta cosa tan sucia y rastrera que es la pederastia. Mejor hablar de suprimir el voto de castidad en la Iglesia Católica, mira tú que no se oye nada de abusos sexuales a menores por parte de curas y sacerdotes protestantes... a ver si va a ser eso... en cualquier caso, creo que a Dios no le importará nada.

Nada especial

Desde que publiqué la última entrada en el blog no he parado. Voy con Maria José a ver "A Single Man", la de Tom Ford, que me gusta pero no me encanta; es muy estética, eso sí, como no puede ser de otra manera siendo quién es el director, y tiene planos inequívocamente almodovarianos. La interpretación de Colin Firth y Julianne Moore es lo mejor de la película. Nado ya al mismo nivel anterior a la operación, llevo ganados ocho kilos y medio, me encuentro genial. Me reúno, trabajo, voy ganando en fuerza y operatividad que durará... ojalá mucho. Otra noche ceno con ex Audelis y se viene mi sobri, después tomamos una copa en Why Not, que no estaba muy divertido esa noche. Al día siguiente un compi del cole y de universidad me invita a su cumpleaños y hay muy agradables reencuentros con gente que parece que no ha desaparecido nunca de la vida de uno. Ya el viernes, Dani y yo nos marcamos una cena mano a mano en Casa Fidel; Javier Blasco es el dueño pero no se le nota, ejerce de anfitrión de manera discreta; la carta es excelente y el precio más que adecuado. Luego vamos a Gift, que habíamos quedado, pero nos vamos pronto porque el humo del local se hizo ya irrespirable. Aparecimos en Liquid, donde hay que hace cola para dejar el abrigo, para hacer pis, para recoger el abrigo, para pedir una copa... mira, que no me compensa ya, coño; pero hay que decir que el personal está muy bien y la música mejor. El resto del fin de semana me dedico a vaguear, dormir y leer; termino todas las obras de Mankell, me da pena no leer más al viejo y astuto Wallander, pero su autor ha decidido finiquitarle, él sabrá por qué. El sábado, cenita con amigos y luego a echar unos dancings por ahí, pero al final te desgañitas la garganta charlando y se baila poco. El domingo termino la semana con un latinazo, o sea, un par de sitios de tarde de la Latina que están apetecibles. Y también voy a ver "Invictus" que no tiene demasiada buena crítica pero que a mí me ha gustado mucho.

Se me cae la cara de vergüenza viendo la final de la Copa del Rey de baloncesto entre el Madrid y el Barça, cuando unos cerdos empezaron a pitar a los Reyes; lo mismo pasó el año pasado, en la final de la Copa del Rey de fútbol entre el Barça y el Bilbao, cuando otros cerdos, vete tú a saber si algunos coinciden, sujetaban pancartas en inglés diciendo que ellos no eran españoles, y pitaban escuchando el himno nacional; sin embargo, sus equipos juegan ambas Copas del Rey. Yo, como soy medio cántabro y medio castellano, nacido en Madrid, no me toca para nada el discurso nacionalista, y es más, me aburre bastante, pero me cabrea que se pite en público a los Reyes en estos actos; que no vayan si no están de acuerdo, pero resulta que los equipos a los que apoyan juegan y seguro que es un honor para ellos. Mucha vergüenza ajena, la misma que debieron sentir mis buenos amigos catalanes y mis buenos amigos vascos.

La semana empieza con una cena con buenos amigos, ya sabes, Isabé, unas risas.

Que no me voy

Que como viajo con billetes gratis de cuando en cuando, no me han llevado a Buenos Aires porque el vuelo iba petado, así que me he quedado a las puertas del embarque con una cara de gilipollas que ni te lo crees. Ya iré más adelante, me digo a mí mismo mientras cojo un taxi en la heladora noche de Barajas.

De vuelta a casa veo la gala de los Goya, convenientemente pergeñado de un buen jamón y una botella de vino. Me ha encantado este año, aunque me parece un escándalo que el Goya a la mejor actriz de reparto se lo hayan dado a Marta Etura, que hace un papelino en comparación a las demás, y, encima, en detrimento de Vicky Peña, estupenda donde las haya. Almodóvar tiene cuerda y la suelta en el momento final de la gala. Lola Dueñas tiene duende y los académicos lo saben, los directores lo saben y los cinéfilos la adoramos porque tiene mil registros y no va de nada.

Pongo los juegos olímpicos de Vancouver y me encuentro a la estupenda locutora de TVE Paloma del Río, que lleva años retransmitiendo patinaje artístico, pero lo mismo te cuenta salto de esquí, de esquí de fondo, judo, esgrima, windsurf y lo que le pongan por delante, ya deberían aprender de ella. Lo mejor es la caña que mete y las ácidas críticas que desliza en sus comentarios.

Pero vaya, que esto lo escribo porque tendré que esperar a irme a Buenos Aires, que ahora todos los vuelos van hasta arriba y yo paso de irme a Barajas todos los días a que se me quede la misma cara que anoche. Un cuadro.

Mi semana

Dentro de un rato me voy a Buenos Aires, mi segunda casa; no he vuelto desde hace ya un año y necesito ir ahora que me encuentro ya muy bien. Me espera un calor indecente, pero lo prefiero mil veces a este frío insoportable, que no hay quien se lo coma. Me cuentan que allí la situación política es insostenible, pero no sé qué decirte, Isabé, porque la que está cayendo por aquí es fina. A Garzón le tienen ganas y van a por él; a veces meterse en terrenos pantanosos es lo que trae.

La semana ha pasado de forma agradable, un par de reuniones de trabajo, cenas con amigos, de los buenos, un par de pelis, un té vespertino en Chueca, unas tapas con Gema acompañadas de risas y confesiones a medioanoche... de esas que hasta entonces habían sido inconfesables; el vino ayuda a soltar la lengua y el alma. Las amistades de siempre, la gente que me rodea, todo está en el orden en el que tiene que estar.

Anoche tocó salida, he vuelto a casa a las seis de la mañana como un campeón; ví gente y además hubo revivals al 93 cuando íbamos a sitios inconfesables, yo me entiendo. En Gift la farándula de siempre mezclada con flequillos y melenas imposibles de nuevas generaciones del PP, también unas modelis que pasaban por allí a dejarse ver. Así que muchas risas y cariño a raudales. Luego fuimos a Chicote, donde copeaba una fauna más mayorcita y menos fashion. Aparecieron por ahí unos osos vestidos de carnaval, como de Maria Antonieta y sus valets, llenos de miriñaques y pelucas, pero se atascaron por la puerta giratoria, el personal no les hizo mucho caso y se fueron a lucir disfraz a la gélida Gran Vía, que ha vuelto otra vez la ola de frío y seguro que se les helaron las pestañas.

Me llaman para charlar de adopciones internacionales, a ver cómo ha crecido esa avalancha de niños que los españoles adoptaron a finales de lo 90 y principios del XXI, con el auténtico boom de la adopción internacional y cuando la cosa estaba más fácil que ahora; el caso es que terminamos hablando de custodia compartida, que es lo más ventajoso en la ruptura de progenitores, porque coloca a ambos padres en un absoluto plano de igualdad ante sus hijos, e impide que el progenitor/a custodio/a ejerza de padre o madre y el otro ande siempre como de prestado.

La Luna

La luna se pone caprichosa cuando está llena, no sé si porque tiene amores con un calé y todita la noche con el gitano se vé, que reza un dicho andaluz; el caso es que tenemos que bailar al son que ella impone, o sea, que los lunáticos nos ponemos como cabras locas, cargando pulseras con sal gorda en recipientes de cristal o loza, desatendiendo al mundo para mirarla y pensar que nos cobija la luna lunera cascabelera.

El viernes pasado la miraba yo fascinado desde el Tanatorio de San Isidro, mientras se preparaba para salir por entre los edificios de España y Torre de Madrid. Sole y yo miramos el espectáculo con una profunda melancolía, mientras en la sala de al lado despedíamos a Marta que se ha marchado dándonos a todos una lección de coraje y dejando la puerta abierta a que meditemos sobre la vida y la muerte. El cáncer se cura cada vez más pero no siempre, y la muerte se ceba en quien la deja. También se ha llevado a uno de los auxiliares de Audeli, así de repente; pero por más que estas cosas pasen todos los días, nos sigue resultando incomprensible. Así que, a pasarlo pipa y marica el último.

Melgar de Arriba es un pueblo de la provincia de Valladolid donde mi abuelo paterno tenía una casa que ahora es en parte mía; Melgar se ha postulado como almacén de residuos nucleares con el fin, principalmente, de atraer gente a la comarca y que aquello despegue un poco. Qué paradoja crear un cementerio para repoblar un pueblo, le digo a mi prima Rosa Pereda que en su blog " Ahí andamos " toca este tema. A ver qué pasa.

Y cine, y teatro, y de acá para allá, ahora de revisiones, yo tengo suerte y puedo contarlo. Por eso lo plasmo aquí y vivo intensamente.

Algo que contar

Qué horror lo de Haití, una vez estuve en el aeropuerto de Puerto Príncipe porque no recuerdo qué pasaba en Santo Domingo, ya se adivinaba la extrema pobreza y el hambre en los ojos de los trabajadores que allí estaban. Los desastres siempre se ceban con los más indefensos. Ahora está USA controlando el panorama, la Unión Europea anda criticando esto, pero es que los americanos son los que saben hacer esto, que llegan a un sitio a poner orden.

Voy a ver "Fedra" a los Teatros del Canal, que tienen una cafetería como de Facultad. Uno es un apasionado del flamenco. Se deja ver, nada del otro mundo, no me perderé " Poeta en Nueva York" de Blanca Li, del 18 al 28 de febrero en el mismo teatro.

Ayer tuve mi primera salida nocturna después de mi operación. Garito de Atocha cutre pero genial, después el pijerío de Gift donde el personal se deja ver y no tocar, muchas barbas y melenas, es lo que se lleva ahora; también unas chatis despistadas que andaban por allí. Cierran a las 2,30 y mi pandi se fue a bailar, pero yo me retiré porque antes de Atocha estuve en el cumple de mi amiga Bego y me bajé una botella de vino yo solito, así que para la primera vez ya era más que suficiente. Vuelvo a casa pero no puedo dormir, me pongo a ver "Indochina" otra vez después de años, y al rato caí en brazos de Morfeo.

Ya he contado aquí que durante años fuí eurovisivo, pero con lo de los países del Este votándose entre ellos, los sms, las llamadas a los 905 y por supuesto, la indecente cantidad de freaks que van ahora a concursar, no me interesa ya nada. RTVE ha echado como aspirante a representar a España a esta señora periodista del corazón de Tele5 , Karmele Marchante. Leo la noticia en la prensa y no me resisto a ver el video de su canción. La verdad, pensé que ya no se podía ser más hortera, freak, mal gusto, cantar como el culo, etc... que lo que ya había visto en otras ediciones, pero ésta se ha llevado la palma. Afortunadamente, la tele pública va mejorando y espero que se note en la calidad de quien nos representa este año. Claro que los de Tele 5 están encantados, porque les da publi, qué más da lo demás, o sea, buen gusto, saber hacer... y la vergüenza ajena de los que no participamos de eso.

Así que pasen cinco años

Que mi oncólogo me ha dado el alta, que han pasado cinco años ya. Pero bueno, que cada año me meta un tubito por si acaso a ver si hay algo raro. Uno se queda tranquilo aunque la radioterapia me haya dejado los intestinos, vejiga y otros bien achicharraditos y me haya provocado la barbaridad del pasado mes de octubre; era el protocolo que había hace cinco años y yo estoy feliz de estar curado. ¿Con alguna espada de Damocles encima? Más de una, es lo que ha tocado.

Voy al cine a ver " Quelque chose à te dire", que en España han traducido " Toda la culpa es de mi madre " (!!!!!!!!!!!), maravillosa película francesa protagonizada por la estupenda Charlotte Rampling ya con una edad pero manteniendo clase, estilo y la misma garra de siempre. " Celda 211" me parece lo mejor que se ha hecho en cine español en mucho tiempo. Me gustó "El cónsul de Sodoma"; os recomiendo la lectura del blog " Ahi andamos" de Rosa Pereda, donde hace un acertadísimo comentario de la historia.

Salgo y veo gente constantemente, hago deporte y me siento mejor cada día, ganando peso y comiendo como un animal. Por la noche todavía no alterno, ya llegará. Me conformo con cines y teatros, además de ir a La Latina algún domingo por la tarde donde anida un petardeo muy divertido en La Sixta y El Atril.

Me hacen un test y me preguntan si me meto coca; que no. Pero: " ¿nunca? ", que no, coño, que no, ya conté aquí que algunas caladitas a un canuto habían caído en mi juventud, pero rayas nunca. Qué suerte que no me dio por ahí. Hoy veo un programa en el que hablan de adicciones a la coca, que causa un 3% de muertes súbitas al año. Infartos, ictus a lo bestia y por ahí. Los baños de muchos sitios que frecuento están llenos de gente que se mete. Allá ellos.

Sigo leyendo historias de Mankell. Su personaje Wallander es astuto y sagaz, pero no le llega a Lisbeth Salander ni a Blomkvist, y tiene menos glamour. Aún así, este viejo sueco me entretiene y enternece, sobretodo en su despedida definitiva en " El hombre inquieto", editada por Tusquets.

Descubro un autor holandés llamado Cees Nooteboom que me flipa. Leo una obra suya " En las montañas de Holanda ", editada por Siruela, que tiene mucho de realismo mágico y que me engancha hasta bien entrada la madrugada.

Hoy hace un año que Obama tomó posesión en aquel día histórico, pero hoy no hay celebraciones porque se ha perdido un senador en Massachussets....ya se puede poner la pila que los republicanos van pisando fuerte.

Por mí, que pasen otros cinco años de salud aceptable... como mínimo.

Este año

Nunca ha sido la vaguería algo que me caracterice, pero entre mi recuperación, viajes y cosas, me ha dado pereza escribir en este mi blog, pero me prometo que lo haré.

Mi peso es ya 60 Kg y espero seguir tirando, me encuentro bien y estoy en deuda con la vida por haberme dado una ya tercera oportunidad de seguir viviendo y molestando. La gratitud me envuelve y la ejerzo a diario, dando gracias a la vida por pasear por las dunas de Maspalomas en enero, por tener los amigos y la familia que tengo, por tantas cosas... y por haber tenido la suerte de haber escuchado cantar a Mercedes Sosa.

La vida sigue y sigue la misma hipocresía de siempre. Leo en El Pais un artículo sobre Mrs. Robinson, la mujer del primer ministro de Irlanda, super puritana, evangelista, radicalmente religiosa, que puso a parir a Hillary Clinton porque le perdonó a su churri la mamada de Levinsky. O sea, una super dama modelo de la conservadora sociedad irlandesa. Resulta que la tal Iris, que así se llama, se lo monta con un jovenzuelo que ha montado un negocio gracias a la mediación de su amada. Así que la tal Iris, evocando a su tocaya la señora Robinson, ha caído en las suculentas y firmes garras de un adonis celta, echando por tierra todas sus firmes convicciones cara a la galería. Te han pillado, chata, ahora te toca explicar muchas cosas a aquellos a los que has pretendido ejemplarizar.

Los irlandeses asisten estupefactos al desmoronamiento de una capa de basura que ha disfrazado su puritana sociedad durante años, exportada a EEUU donde en su costa Este también están pasando cosas. Así, la sociedad civil asiste espeluznada al escándalo protagonizado por muchos sacerdotes y religiosos que durante años abusaron de niños desamparados. En el amparo anhelado por los menores estaba agazapada la pederastia, tolerada por la Iglesia y por el Gobierno, que miró para otro lado cuando empezaba a asomar algún tipo de denuncia. Ahora, piden perdón, dimiten obispos, se inventan excusas... no, no vale, no van a perdonar los ya adultos a quienes se ha amargado la vida. Y uno se plantea si esos que hoy dimiten no pueden pasarse unos años en el trullo, como los responsables de la desaparición en las dictaduras del Cono Sur. La pederastia es el peor de los delitos y aquí se pasa página y ya está. En Boston ha pasado lo mismo y Benedicto, enfundado en su cuello de armiño y con sus zapatitos de Prada, sólo pide perdón. No cuela.

En la tele la 1 avanza y suprime anuncios, gusto da ver una peli sin publicidad, aunque se pierde siempre algo para ir a hacer un pis. La 2 está genial y el resto es casi siempre la misma mierda pero tiene su audiencia. Bueno, pues que la vea la audiencia, aunque yo me asomo de vez en cuando para flipar un rato... bueno, lo de Cuatro de Calleja mola.

En Canarias empiezo al año al sol que me da la vida, veo a algunos de los ex Audelis que allí viven, y descanso mucho poniéndome la pila para las revisiones que se avecinan ahora. Así son las cosas. Los amiguis y la familia, bien, gracias.

Air Comet se ha ido a la mierda, Gerardo Díaz comenta que de qué se iba a subir en él un avión de los suyos.... no no, él no, que se suban los emigrantes a los que les ha sacado los ahorros para dejarles tirados; éste es el presidente de la CEOE, ejem... así son las cosas. Y 600 y pico, muchos de ellos buenos amigos, al paro. Qué país.

En un domingo como hoy, me defiendo de la ola de frío en mi pequeña cueva, pergeñado de prensa y Mankell, y después, si me deja la nieve que dicen que va a caer, iré a darle los Reyes atrasados a mi amado ahijado.

Salud para todos.