Carta al obispo de Segorbe - Castellón

Eminencia, Monseñor, Padre, o como quiera que sea la fórmula de cortesía de dirigirme a usted:

He leído en la prensa que usted considera que "el matrimonio homosexual fomenta un clima violento en la familia y provoca el aumento de hijos con graves perturbaciones de su personalidad". Además, ha señalado usted que: "los efectos del matrimonio gay son, entre otros, el debilitamiento del amor duradero entre los esposos, del amor materno y paterno, del amor filial, el notable aumento de hijos con graves perturbaciones de su personalidad y el desarrollo de un clima que termina con frecuencia en la violencia".

Sus palabras, al leerlas, me provocaron asco y vómito inmediato; ahora, ya más tranquilo, mire usted, déjeme que le cuente cosas.

Es usted un ignorante, un gran ignorante. Seguro que no conoce usted a los hijos de ningún gay o lesbiana; tampoco conoce a los  hijos de mis amigos gays y lesbianas, que son muchos, tanto los amigos como sus hijos. Si los conociera, y realmente viera cómo les cuidan sus padres, lo felices que crecen, cómo se desarrolla en sus mentes un sentimiento de ayuda a los demás, de responsabilidad con los otros, de apertura de mente, qué valores les rodean... hablo de libertad, igualdad, amor con mayúscula, evolución de la sociedad... quizá no opinaría usted igual.

Le informo, o le recuerdo, que en la sociedad de abuso y maltrato que, por desgracia, está tan cercana a nosotros, no existen ni parejas homosexuales ni hijos de gays o lesbianas, sino que el infierno familiar de violencia doméstica y filial se da en su gran mayoría en el matrimonio tradicional, ese que usted defiende desde su púlpito, donde hay sumisión de la mujer al hombre. Deme un solo ejemplo de niños de padres homosexuales, en pareja o no, que estén en centros de acogimiento o en tratamiento psiquiátrico. Seguro que no puede darme ninguno... porque no los conoce, ellos tienen ya cuidado de no acercarse a usted. 

Mire, es que  no se lo consiento, esas palabras están llenas de veneno y de injurias hacia quien ejerce un enorme amor paternal hacia sus hijos.

Espere, que hay más. Critica usted que el matrimonio sea una institución "de convivencia afectiva entre dos personas, cuya unión puede ser disuelta "unilateralmente por una de ellas, con tal de que hayan pasado tres meses desde la formalización del contrato matrimonial. Al no hacer diferencia entre el varón y la mujer, se da vía libre a las uniones entre personas del mismo sexo, y que de este modo, se han puesto las bases para la destrucción del matrimonio y de la familia".

Sin embargo, al legislar esas uniones que usted detesta, se abren las vías de creación de familias, porque lo que cuenta en esto es el AMOR, el compromiso, el proyecto de vida común. Y es lo que hay, afortunadamente, ustedes ya no pintan casi nada. No hay marcha atrás, debería usted adaptarse a lo que ya existe, a lo que viene, extremos que, por cierto, va poco a poco predicando el Papa Bergoglio.

Claro que es verdad que estas palabras van dirigidas a quien quiera escucharle a usted, porque han conseguido, usted y lo más rancio de la Iglesia, que muchos católicos de base se aparten de su institución sin perder la fe en Dios, ese Dios que desde luego no tiene nada que ver con lo que ustedes hacen.

Dice usted que las uniones afectivas se pueden disolver unilateralmente; le digo a usted, como abogado con cursos de La Rota hechos, que los matrimonios canónicos, también. Diga usted que había vicio en el consentimiento, o falta de madurez, pase por caja, y disuelto. Y esto nadie me lo puede negar.

Familia es otra cosa, hasta un grupo de amigos que deciden vivir juntos... eso también es familia; ustedes no tienen el monopolio de decidir lo que es la unidad familiar.

Habla usted de niños en tratamiento psiquiátrico, que algunos han desarrollado conductas violentas, con graves perturbaciones mentales. Pero no son los niños que usted señala; yo le voy a decir quiénes están así: los niños que hoy son adultos  que fueron víctimas de abusos sexuales durante años por parte de curas y sacerdotes católicos, en España, USA, Inglaterra, Irlanda, Alemania, Austria... niños indefensos bajo su tutela en orfanatos, internados, seminarios... y que durante años fueron sometidos a prácticas sexuales depravadas. Eran niños. Eso sí que da asco, tanto que Ratzinger no ha podido soportarlo. Y la Iglesia dice que hay que perdonar. ¿Perdonar? NUNCA. A la cárcel, y luego ya veremos a ver si hay perdón.

Sin embargo, en muchos púlpitos llenos de pecado no se habla de nada de esto. Ni de curas y sacerdotes que mantienen relaciones con otros hombres y se comen lo más grande, ni del mariconeo de la Guardia Suiza, ni de lo cerdo y criminal que era el boss de los Legionarios de Cristo, Marcial Maciel, que esto no lo digo yo, que lo ha reconocido el propio Vaticano ¿eh? No, eso como que no va con usted.

Viva la libertad de elección, la igualdad, los avances en derechos sociales, el matrimonio igualitario, sus hijos, mis niños queridos, mis ahijados.... Déjelos en paz, vivir su vida, en familia, en amor, en libertad... ellos  no irán a rezar a Colón, tienen otros lugares donde hacerlo, y le aseguro que Dios les escucha.

Tanto que contar

Mi adorable amiga Belén, cada vez que nos juntamos para charlar, siempre me recuerda que hay que quedar más porque es que " hay tanto que hablar... ". Y en esa frase resume los acontecimientos, eventos, sucesos y demás que suceden a mi alrededor, centralizados fundamentalmente en esta capital que me agota y me excita, que amo y odio pero a la que finalmente siempre vuelvo y donde me enquisto sin tregua.

No escribo en el blog desde mayo, ya sabes, las revisiones, más revisiones, un follón de no te menees de cosas que hacer y resolver, vamos, que un perezón total buscar un rato para contar mis cosas. Estoy un poco oso, cuando tengo un rato me tumbo a ver unos documentales de La 2 que me fascinan, y así, entre leones, cocodrilos, lugares remotos o cómo se cargaron a María Antonieta, me evado, dormito, me entretengo y reflexiono.

Pido por las almas de Paulo y Ana V, que se han ido, perdiendo la vida cuando no querían perderla, el juego de vivir es lo que trae, llegarán bien porque han sido buenas personas y eso tiene que tener premio.

El calendario de viajes ha sido interesante; a finales de junio aterrizamos en la Costa Azul a celebrar los 50 de José Luis; como ya imaginaba, fiestón espectacular au bord de la mer, entorno internacional y casual elegance, estupenda cena y mejor dancing, regado con generosa barra libre que servía el mejor champagne francés, excepcionales gin tonics y calimocho hecho con el mejor Beaujolais francés, ya se sabe que los vascos son muy de "calimoche", que es como se ha rebautizado el brebaje. Total, que al final la peña europea animándose con una u otra cosa, el mar llamando para baño, noche de San Juan. 

Pero el sorpresón de la fiesta fue protagonizado por el anfitrión, quien, micrófono en mano y a capela, homenajeó a sus invitados con una canción francesa, desgranó una pieza en euskera para su llorosa madre, y para terminar le dedicó el bolero " Contigo aprendí" a su ojoplático y emocionado marido, arrancando aplausos y lágrimas del respetable. Todo un artistazo como Enrique del Pozo, Carmen Sevilla dixit.

Lo de la Costa Azul me coincide con otras cosas a las que no puedo ir: ni a las bodas de plata de mi cuñada, ni a la boda de Quique y Alberto, ni a la inauguración por todo lo alto en Roma de una Fundación Indoeuropea que dirige Ion de la Riva.

El verano llega con fuerza, calor, no poder dormir más que con aire acondicionado, así que luego ronqueras, catarros y en este plan. Me escapo un par de veces a Cantabria y País Vasco a tomar el fresco, ver familia, amigos y a Lupe, la bóxer que me tiene loco. En Arminza Javier y Hugo me reciben llenos de cariño y amigos, celebran primer aniversario de boda. En Ambrosero mis amigos Juancho y Gonzalo han creado un espacio único, muy de ellos. Allí aterrizamos la BSM un fin de semana a comer, charlar y hacer risas sin parar, como siempre.

Llega agosto, agarro mochila y me planto en Helsinki, que me sorprende, fascina y que recorro entusiasmado con esos edificios Art Déco que inundan la ciudad. Agua, bosques, islas, sol, calor, largos días de luz acompañados de frutos del bosque y arenques. 

Un barco me lleva a Tallinn, donde un gran amigo me recibe y me acoge con alfombra roja y los mejores honores; la ciudad antigua es muy bonita, y aunque tiene un poco aire de parque temático, es preciosa. Andaba por ahí enrollado con mis iglesias, mi mapa, mis cosas, cuando empezaron a desembarcar españolitos de los cientos de cruceros que surcan el Báltico. Chillidos, gritos, niña no corras, tuve la sensación que daba igual estar en Tallinn que en Mercadona. Salí del casco antiguo porque era una auténtica horda de excursionistas con banderita o pegatina adherida al niki, y volví por la tarde cuando se habían ido a su barco a coger sitio para el turno de la cena.

Pero conocí otro Tallinn fuera del circuito turístico que es la ciudad que viven los locales, mucho más interesante, los restaurantes a los que ellos van, las playas donde se bañan en los escasos días del año en que pueden hacerlo, el cine de verano de Tallinn, con hamaca, manta, auriculares inalámbricos y la mejor tecnología que deja en bragas a nuestro cine de verano de La Florida...etc. Las estonias y estonios, uuaauu, buena raza, ni chonis ni bacalas.

El final de mi viaje es Riga, donde llego en un autobús VIP que atraviesa los bosques de Estonia y Letonia con el mar a la derecha; estuve allí en diciembre del 97, nevaba sin parar, ahora veo una ciudad mucho más moderna, limpia, canalla y llena de la luz de agosto que ilumina los parques y los palacios Art Déco de Elisabeta. Estos bálticos sorprenden.

A mi vuelta, disfruto como nunca de las fiestas madrileñas de La Paloma, pero  no la parte chulapona de Las Vistillas, sino de la que se  monta en la calle Calatrava, copas, diversión, lo llaman el Orgullo Chico. Un disparate lleno más de peras que de manzanas, Botella sabrá.

Un poquito de Canarias, a ver...no podía faltar.

Termino el verano en Oporto, con mis queridos Bilbao Boys, viaje lleno de cariño, afecto, vinhos da terra y unos bailes en la discoteca ad hoc de la ciudad, divertida, un poco Madrid de los 80. Montamos el número, como siempre. Vuelvo a casa agotado de tanta cuesta para arriba y para abajo y cansado de tanta iglesia con ese barroco que no te lo crees. Oporto es una grata e inesperada sorpresa para cerrar el veraneo.

Asunta era una niña chinita a la que sacaron de China para, supuestamente, tener una vida mejor, pero ha terminado estrangulada en un bosque de Galicia, los indicios apuntan a los padres, parece imposible de creer, a ver la instrucción del caso como va, todo raro raro. Esto pasa, Bretón se cargó  a sus dos pequeños. Es difícil de creer, pero pasa.

De la escena política, casi que lo dejo, he tomado la determinación de no escuchar tertulias en la radio, de no enfadarme cada vez que veo la escasa talla política en los parlamentos, estatales y autonómicos y de pasar de todo. Mucho mejor disfrutar de los buenos amigos que la vida me ha regalado. 

Septiembre ha estado cuajado de encuentros con amigos, cenas en casa o en casa de otros o por ahí. Octubre viene igual, así la rutina de trabajo, juzgados, etc... es otra.  

 

Todo está raro

Esta mierda de tiempo me está matando. Los cambios de temperatura, de frío intenso a treinta grados en un par de días,  luego otra vez saca el abrigo y botas, y tiro porque me toca, alteran mis intestinos, cicatrices, diafragma, cosas, en fin, todo lo relacionado con mi salud, y me provoca malestar, dolor, melancolía, tristeza y miedos. A ver si llega de una vez el verano, o por lo menos, una primavera como Dios manda. Hombre ya.

He cumplido 47, no es mala edad, digo, es una edad extraordinaria, sobretodo, los tengo. Y reflexiono sobre la edad, y me pongo a pensar que toda la gente de cuando yo empecé a ser azafato allá por el 88, ahora no encuentran trabajo porque les consideran viejos.

Claro que eso solo pasa en España, bueno, también seguramente en nuestro entorno, porque en Francia, Inglaterra, y en fin, países bien, la mayor edad es una ventaja y no un inconveniente. Al pasaje no le gusta ver gente mayor en los aviones, y no me refiero  vejestorios, sino a gente entre 40 y 50 y más, no solo niñitas y niñitos que no saben resolver. Pero es lo que hay, y por eso no funciona, bueno, funciona, pero mal.

Las revisiones fueron muy bien, ahora solo me queda ya una y a seguir.

Disfrutando la vida se vive más, así que últimamente, después de unos días bajo y melancólico, me planto en el concierto de mi amiga Alaska, y saltamos como unos groupies de 20, luego a Why Not a darlo todo. Dos días después al Bernabeu a ver al Atleti que se venga del Madrid en su casa, que ya era hora. Y al teatro a ver OKUN, el espectáculo de baile yoruba del Ballet Folklórico Nacional de Cuba.

Grabo la tercera parte del reality show de Alaska&Mario, ya intervine en las dos ediciones anteriores, esta vez el contenido es un poco distinto y va más allá del asesoramiento jurídico, pero como todavía no se ha emitido no puedo contar de qué va.

Voy al aniversario ( 30 años ya ) del restaurante La Parra, convocado por el excelente relaciones públicas Carlos Marina, que es capaz de juntar a distintos grupos de gente, de todo pelaje y condición, empezando por familiares reales, y hacer que todo eso se convierta en un evento de simpatía y buen ambiente.

Escucho a Juanjo Millás en la SER, con Gemma Nierga; una vez más mete la pata y me enojo, porque con un absoluto desprecio se refiere a Soledad Becerril como " esa señora del PP, cómo se llama...", sabiendo, en primer lugar, perfectamente cómo se llama, y olvidando la intachable trayectoria democrática de Soledad desde la transición, que abrió brecha a muchas mujeres políticas, que no tiene un solo borrón de corrupción y a la que ETA asesinó a algún familiar. Y por último, olvida que Soledad Becerril es la defensora del pueblo de un gobierno democráticamente elegido, aunque le pese

Pero Juanjo Millás a veces saca a relucir su ira, que es producto de la angustia, pero además, sin gracia. Y de vez en cuando le dan un poco en la boca, como el juez Torres de Marbella que le dejó bastante cortado en la radio ante sus continuas impertinencias.

Esto de la abogacía, ay... en fin, los tiempos que no son los mejores.

A disfrutar, a vivir, a ser consciente.

Europa y Marranair

He pasado unos días en la vieja Europa; en París, donde tenía que hacer unos recados, entre otros, en la Corte de Arbitraje y en el Tribunal de Grande Instance, en el Palacio de Justicia, donde me puse la toga y fardé con mis amiguis haciéndome fotos y enviando whatsupp.

Me percato de que el respeto a los letrados en Francia es casi reverencial, tanto por los funcionarios como por jueces y fiscales; todos llevan la misma toga, y hay una actitud de respeto que desde luego no existe en España; por lo menos, en Madrid y sus partidos judiciales, no; como siempre,con honrosísimas excepciones. También es verdad que hay cada abogada / o cuyo comportamiento y actitud dan auténtica vergüenza, pero la regla general es que se nos falta al respeto con mucha frecuencia.

Qué envidia... pero yo ha he decidido pasar al ataque; bordería de un/a magistrada/o, fiscal o funcionario, se le contesta multiplicada por cuatro, verás como cada uno en su sitio, funcionan mejor las cosas.

O si no, utilizar los medios que la Ley Orgánica del Poder Judicial pone a nuestro alcance para denunciar las faltas graves o muy graves que los jueces y magistrados pueden cometer en el ejercicio de sus funciones y en su trato con los letrados; y así, por primera vez en 20 años, he interpuesto la correspondiente denuncia contra una juez, bueno, en este caso, encima, sustituta. Allí nos veremos.

A lo que iba, que en Europa muy bien pero con mucho frío, me afecta, la verdad. Luego fui a Bruselas donde había manifestación contra los recortes, ya no sabe uno si está en Madrid o qué, en todas partes cuecen habas. Me encuentro allí con mis querido Bilbao Boys, siempre entrañables, faltaban algunos; Hada Buena también.

Este año no habrá pitos ni insultos en la final de la Copa del Rey, no ha llegado a la final ningún equipo vasco ni catalán; mira, me alegro, porque era muy desagradable, más que nada por la cosa del deporte, por lo demás, la Familia Real hoy está como para que les piten, etc... A ver cómo acaba todo esto. Y ahora Corinna, que dice que es princesa, suelta que colabora con el Gobierno... habrá que preguntarle en qué, y sale en la portada de HOLA, señor, señor, dónde vamos a llegar. Isabé dice que por qué ponen a ésta en HOLA, que ella quiere ver a Colate, Mari Carmen Bordiú y el famoseo de ahora,o sea, los famosos de verdad, los de clase de toda la vida, no la basura de los programas de ahora. Está bien que la prensa suelte ya cosas de la Monarquía, en la vieja Europa monárquica les ponen a parir a la mínima metedura de pata. Está bien.

Regreso de Bruselas en Ryanair, ya sabes, la huelga de Iberia, o sea, Marranair, lo peor que he visto y volado nunca... y tengo ya buenas tablas. Una galleguiña bien hermosa y antipática andaba dirigiendo con mano de hierro la cabina de pasaje... ríete de las de Iberia. Muy ordinaria, contaba a su compañero lo poco que le gustaban los garbanzos pero mucho la carne y el caldo; se oía desde la fila 5. Ideal, de un glamour todo... el personal se partía de risa porque era todo como una fantasía.

Tony Cantó no hace más que meter la pata, no sabe todavía que ser político requiere tablas y saber callarse a tiempo, no vale sólo ser guapo. Es verdad que hay denuncias falsas, por supuesto, pero, amor, no des un paso en falso con datos que no existen, son muy difíciles de cuantificar y se retrocede en avances en violencia de género; y sí, también hay hombres maltratados, y gays maltratados por sus parejas, pero el Constitucional dice que no es violencia de género.

Los Goya, bien, no tan beligerantes como esperaba, menos mal que no fue el espectáculo bochornoso de hace 10 años; es que como que a uno le gusta ver a sus actores y actrices y las chorradas de Eva H y bueno, las cosas de los Goya, porque para escuchar reivindicaciones te vas a la calle y cada día hay una mani para sumarte, o una tertulia de una radio, un twit... no sé, pero que salga Candela Peña a contar lo de su pobre padre... pues chica, nada que ver (qué bien está en el papel por el que has ganado el Goya); le faltó contar en qué comunidad autónoma estaba el hospìtal público. O sea, que esto es un espacio lúdico para que la gente se olvide del horror diario y reírse un poco.

Se va María Asquerino, seguro que ya la estará liando para abrir Bocaccio allí donde esté.

Y yo bien, sí, bien.

Hasta el moño express

Este país está como para hacerse un petate, dar unas copas de despedida  y pirarse; huele a corrupción y a mierda, la clase política es nefasta, da igual el partido, se salvan algunos muy contaditos.

En este blog fui muy optimista a finales del 2011 pensando que las reformas iban a crear de nuevo ilusión, empleo, confianza. Pero no, aunque es verdad que no debe ser nada fácil gobernar ahora, están haciendo buenos a los anteriores, mira que es complicado ¿eh? Pues les están haciendo buenos.

Lo del PP en Madrid es como para vomitar, lo del PP en la comunidad de Madrid ni te cuento, lo del PP a nivel nacional... para qué... de verdad. Isabé dice que a partir de ahora va a votar a Toni Cantó, por guapo y coherente, pero sobretodo por guapo.

De esta no sé si saldremos, dicen que se ve la luz al final del túnel, o sea, los mismos brotes verdes que la que te dije, pero no se atreven a decir el mismo término para no hacer el ridículo.

El ridículo lo han hecho en el PSOE con lo de la Amy progre, han fulminado a su churri o ex churri, pero sin embargo no nos consta de momento que se hayan trincado a los diputados del PSC que han votado a favor de la declaración soberanista catalana... en conciencia... pero en fin, es que a los  diputados no se les vota por su pensamiento, sino porque van en una lista de un partido, su conciencia personal nos la suda y nos importa un carajo, así que, a la puta calle. Ya.

Ha muerto Sor María, presunción de inocencia, pero todas las papeletas se dirigían a ella y a su famoso cuaderno azul. Si es  verdad lo que hizo, que así parece, le harán pagar sus cuentas ahora, así funciona esto.

A resultas de Sor María, me llaman de alguna radio para preguntarme mi opinión sobre las tramitaciones de adopción; uno se indigna, pues lo que hacía esta zorra no tenía nada que ver con las adopciones, sino quitar niños a sus madres y dárselos a otra gente que los compraba, o sea, robar niños, y eso no es adoptar; no tiene nada que ver con lo que yo he tramitado,siempre con propuesta de idoneidad de entidad pública, así que agradezco la llamada al de producción de turno y cuelgo.

Vuelvo a Canarias, siempre a Canarias, primero a la agradable Santa Cruz a resolver un tema y luego a Gran Canaria, donde viví hace ya 25 años. Han abierto allí el Mercado del Puerto, avenida Albareda 76, un poco como el San Miguel y San Antón de Madrid; allí voy a un bar escandinavo, llamado Tapas&Rokeri, dirigido por dos ex compañeras mías de Spanair a las que hacía más de 20 años que no veía, Lys Ann Sylling y Margareta Oster, noruega y sueca respectivamente, que llevan el chiringo con la misma profesionalidad, atención, amabilidad  y limpieza con las que han volado en la compañía durante años. Todos los españoles de Spanair de aquella época aprendimos mucho de los compañeros escandinavos. Fue muy emotivo verlas, espero que les vaya de cine, que les irá, porque el buen trabajo de emprendedoras y sus ganas de hacerlo bien tendrán su recompensa, seguro. Por favor, pedid arenque.

Viajo en Iberia Express, no es la primera ni la quinta vez que voy con ellos, las tripulaciones son, por lo menos conmigo, un encanto, y ahí me quedo. Porque a los pobres TCP's les ponen a parir, oigo los crueles comentarios de mis compañeros de viaje. Mi opinión personal de IB Express es mía y no la pongo en este blog; las azafatas llevan el mismo moño, que evidentemente uniforma, que es lo que se quiere, porque de otro modo algunas llevarían unos pelos tremendos y una pinta infame; uno,que ha sido jefe de auxiliares de vuelo, lo sabe muy bien. Esta ya no es otra época anterior, donde todas iban peinadas a la perfección y todo era otra cosa, yo me entiendo.

Pues las critican por eso, pero ese obligado moño es elegante y es divertido ver a las chicas paseando arriba abajo por el avión, da un poco la sensación de internado de señoritas o de aviones de la sección femenina; seguro que los aficionados al bondage fantasean con ligueros y látigos.

Pero todo acaba y ya de vuelta en Madrid con todo lo que hay. Hasta el moño, express.