Al acecho

La novia que viste de negro está muy activa, parece que la noche de San Juan le ha puesto las pilas y está dale que te pego. Se ha llevado a Bárbara Fernández, a quien no conocí pero es la hermana de una gran amiga. La de negro le ha quitado la vida a una mujer joven que no quería perderla, pero a la muerte eso no le importa, no entiende de sentimientos, de vacíos, de familias destrozadas. A los suyos sólo les queda recordarla y a mí decirle a mi amiga que intentaremos consolarla en lo que esté en nuestras manos.

Michael Jackson también se ha ido; ahora empezarán que si los excesos, que si esto o lo otro, pero qué más da: ha sido el mejor y ahí deja una huella imborrable. Y al acecho estaba también la novia esperando para llevarse a Farrah Fawcett - Majors, la buenorra de "Los Angeles de Charlie", porque las demás eran monas, pero Farrah era la auténtica bombón con curvas y buenas tetas que salió medio desnuda en Lib a finales de los 70, provocando los deseos de los españolitos que por aquella época sólo veíamos a Susana Estrada, Bárbara Rey, Nadiuska y todas de ese pelo. Ahora la vida se le ha ido después de haber sufrido mucho. Esta es la vida que nos toca vivir, que hay que disfrutar a diario porque la de negro está al acecho como un leopardo vigilando a su presa.

Lo de Italia alcanza ya tintes de mafia, a una de las putas que contrató el impresentable primer ministro para sus fiestas privadas ( pagadas con euros del erario público ), le han quemado el coche, parece como si Don Mario Puzo se hubiera levantado de la tumba a escribir la última entrega de su obra maestra. Pero Il Cavaliere sigue diciendo que él es honesto, ético, etc... El Vaticano no dice mucho, ya se sabe que para ellos las conductas torcidas depende de donde vengan; ya acostumbrados a pederastias, abusos sexuales en seminarios, curas con hijos secretos, esto es una minucia.

Ayer ví algo de telecaca, se cumplían 8.000 programas del Diario de Patricia, me llamó la atención ver el anuncio en TV, 8.000 programas; merecía la pena asomarse a ver de qué iba, yo creía que se llamaba Diario de Paquita. Lo que ví me dejó de piedra. Una pareja encantadora que se dejó engatusar para casarse en directo, ella con claros efectos de quimioterapia, van y le ponen un traje de novia.... y una peluca... cuando ella va tan pancha por la vida con su pañuelito en la cabeza. Por supuesto, previos lloros cuando le obligan a contar su enfermedad, su estancia en la UVI, la madre, el padre, los suegros, el marido barrendero absolutamente comestible de simpático que era. Las intimidades al descubierto. La lágrima fácil en la Iglesia de Alcobendas, que es la que está a lado de Antena 3; y digo yo: ¿quién les ha tramitado el previo expediente matrimonial?

Otra historia, familias con hijos adoptivos que se reencuentran con sus padres biológicos, los abuelos, la cámara enfocando la lágrima, un espanto todo. Qué horror. Pero... 8.000 programas.

Me dejó tan tocado que esta noche he soñado que Berlusconi iba al Diario de Patricia con un pañuelo pirata en la cabeza, a hacerse perdonar por su mujer, que todas esas putas no significaban nada, se arrodillaba en público y lloraba pero sin que el maquillaje se le corriera ni una miajita. Luego la vice y Soraya Sáenz de Santamaría se peleaban en directo. Cuando me desperté, llamé a Isabeeee para contárselo todo, y ella, hay que ver hay que ver, qué cabeza más rara tienes, oyes