50 PRIMAVERAS

Ha muerto Teresa Sierra, la más guapa, elegante, estilosa e ingeniosa de Madrid. Teresa es especial, una niña de Plutón, ya lo leyó su sobrino Jaime en su funeral; hoy los sentimientos están muy encontrados. Por cosas que ya he archivado, Teresa y yo nos hicimos mucho daño, al final quedan los momentos buenos, las risas, que de esas hay muchas. Descansa en paz, dejas huella.

Estoy enganchado a distintas series; desde que he descubierto una plataforma de éstas y resulta que te puedes ver las que te apetezcan, este invierno lluvioso y gris pasa de serie en serie.

BORGEN  es una producción danesa que ha venido al pelo justo en estos tiempos en los que no hay aún nuevo gobierno. En la serie nórdica, se ve cómo los políticos sirven a los intereses del país y no a los particulares. Igual que aquí ¿verdad? Y se ve la talla que tienen, que no les pasan ni una, ni una corrupción, ni un insulto al ciudadano, nada de nada. Si no vales, a la calle y que te den.

Lo nuestro es muy fuerte, es como una serie de medio pelo aderezada con toques horteras, llena de provocaciones e insultos.

Uf

Otra serie, TRANSPARENT, que es que no puede gustarme más, cuenta la historia de un padre que sale del armario y se convierte en TRANS, o sea, no se opera pero él se siente mujer, y así se viste y actúa como tal. Maura, se llama.

TRANSPARENT narra las relaciones con sus hijos y su ex mujer; a ver, la única cuerda es nuestra Maura, porque los hijos están  pirados, pirados de verdad. La ex es una marciana y las historias son maravillosas, mostrando una diversidad sexo -afectiva que debe empezar a prevalecer y a  tenerse en cuenta en  nuestra sociedad.

Porque hay adolescentes trans, que necesitan de esa aceptación desde ya. Y gente de la tercera edad trans, que necesita que les cuiden.

Y para eso se creó VOCES LGTB DE MADRID, un coro de voces en el que se admite todo tipo de personas: gais, lesbianas, heteros, matrimonios, madres con hijos, bisex, transexuales, trans.. y VOCES es un proyecto al que amo, porque es un poco mío, soy uno de los fundadores.

El Coro Gay quedó atrás. Buen recuerdo de la gente, pero la ordinariez del calzoncillo sucio que fue el eje del guión del espectáculo en el Rialto no consigo superarla.

Y de aquí para allá, como siempre, sin parar.

En octubre hicimos un viaje a Boston para despedir a Belén que se ha jubilado de Iberia. Fantástica ciudad, mejor compañía y emotiva despedida. Cuando quise contarlo me ingresaron otra vez pero afortunadamente se resolvió bien. Mis ángeles de la guarda estaban esperándome para curarme.

Y mi ángel particular no se separó de mí.

La abogacía cada vez exige más estar en las nuevas tecnologías, sin embargo en los juzgados no hay medios para poner en práctica todos los cursos que nos han dado. Qué coñazo.

Se está moviendo el legalizar la gestación subrogada, con independencia de lo que se piense, hay que legalizarla YA.

Los pantanos de Madrid, en enero, estaban al 59% de su capacidad; ahora al 71%. Y queda el deshielo,  sigue lloviendo. Mi pantano de San Juan estará llenito para el verano. Allí soy feliz. Eso es en lo que estoy, en ser feliz, porque yo, por  motivos que he ido desgranando, desenterrado, descubierto y desmenuzado, he sido un niño y un hombre infeliz. En ocasiones, mucho.

Eso se acabó. No admito ni una. Gente tóxica, fuera.

Me afectan pocas cosas. Lo que viva a partir de ahora que cumplo 50 años es sólo felicidad. Ese es mi objetivo. Y reírme mucho, que es lo que hago cuando me acuerdo de Teresa y sus cosas, por ejemplo, de su pastel de mierda con aceituna.

 

Spain Pachangation

Esta cosa de mejorar la imagen de España, que tanto este Gobierno como otros anteriores han intentado a través de distintas acciones, no tiene mucho éxito. Por mucho que Margallo, Espinosa de los Monteros y otros se jacten y se llenen la boca con la Marca España, seguimos, en muchos aspectos, siendo un país de charanga y pandereta.

No logro entender, y mira que lo reflexiono, cómo la televisión pública se hace eco, a diario, de las entradas, salidas y enredos de Isabel Pantoja en la cárcel, ni cómo esta tele que apoquinamos todos tenga un corresponsal en Alcalá de Guadaira para que informe al respetable de cómo ha pasado la noche, cuándo sale, cuándo entra, si le han dado permiso o no, el parte de su abogado, si los hijos van a verla, todo al más puro estilo de telenovela de la peor calaña y sin siquiera un poquito de glamour.

No conozco a Pantoja, probablemente sea buena gente, no lo sé... será buena artista, seguro, aunque yo soy más de Rocío Jurado, pero bueno, es artista, vale. Es madre de unos chicos a los que no sigo porque hay determinados programas y cadenas que están vetados en casa; sé que ha sido conocida en la última década, a partir de 2003, (tiro de hemeroteca), por sus amoríos con un alcalde corrupto y hortera, hoy en la cárcel, al más puro estilo de lo peor de lo peor... ahí... no, más allá.

Esa misma televisión pública, entonces dirigida por el PP, luego por el PSOE, nos mostró a la pareja que hoy anda en el trullo, junto a una ex ( los vodeviles no son lo mismo sin un tercero en discordia ), en una exhibición de cuernos, besos, arrumacos, carretas en el Rocío, trajes de flamenca con Rayban, todo adornado con su buena dosis de Winston, dientes, sevillanas, el summum de la horterada y del mal gusto. La exposición de todo eso no ha sido puntual; fue, sigue siendo,y parece ser que será, constante, diaria y cargante.

Que todo eso tiene audiencia, no lo dudo; programas de grandes productoras, prensa especializada, tertulianos de dudosa preparación, tertulianos con nula preparación, etc... desgranan a diario las noticias que consideran interesantes para su público. Perfecto. Cadenas privadas, anunciantes particulares, pasta de inversores. Pero que esas noticias se trasladen a la televisión pública, no.

No ataco a la prensa del corazón; me empapo el HOLA, estoy al corriente de la vida de los royals y de las celebrities apetecibles, vale, los Alba y tal, Los Preysler y por ahí, en fin, lo normal. Critico que desde la televisión pública se esté prácticamente jaleando a una persona que está en la cárcel porque ha cometido un delito, concretamente, blanqueo de capitales, que es dar apariencia de legitimidad o legalidad a bienes o activos de origen delictivo. Choricear, vamos.

Isabel Pantoja está en la cárcel por blanquear dinero; uno no estaba allí para verlo, pero la realidad es que hay una condena de la Audiencia de Málaga; no, no es un juez que le tenga manía, es un tribunal colegiado con tres magistrados (ningún voto particular en contra), el que le ha condenado a dos años de cárcel, donde está, entre otras cosas, porque no mostró el mínimo signo de arrepentimiento.

Sin embargo, los aplausos diarios y constantes, el no tener en cuenta el delito y el estar pendientes del día a día de una delincuente, le quitan a esta condena el carácter ejemplarizante que la Justicia conlleva; aquí vale todo, que más da que haya blanqueado (esa forma tan elegante de decir otra cosa, ¿verdad?), si parece talmente una heroína metida injustamente en el talego. Oiga, que en este país hay que liarla gorda para ir a la cárcel, ¿eh?

Por ejemplo, ponerse ciego a copas y conducir borracho, provocar un accidente mortal donde un señor muere. Por eso se va la cárcel; Ortega Cano ha pagado y sigue pagando su terrible error, pero  con él no se ha producido esa cosa inocente-bobalicona-merioentucara del " yo no sé muy bien qué hago aquí" ... aún así, la tele pública le saca con su familia bailando sevillanas cual figurín en una pasarela, que yo sepa no ha cumplido su condena. Tan a gustito todos, excepto la familia de Carlos Parra, que  tiene que soportar cómo el que ha provocado la muerte de su ser querido se divierte. Y las cámaras de TVE ahí encantadas grabando todo eso.

A propósito del trullo (como dice mi adorada Isabé, no Pantoja, una amiga mía que ha salido ya en este humilde blog, que, hija, vámonos una temporada a la cárcel, que entras hecha una birria y sales estupenda, de delgada, con la piel tersa y estirada), es cierto y está acreditado que en Alcalá de Guadaira la mayor parte de los funcionarios denunció un trato de favor a Pantoja por parte de la dirección de la prisión. Dicha denuncia se ha archivado, pero lo que está claro es que cuando el río suena algo hay. Algunas presas también lo han denunciado; a una presa que promovió un aplauso a los funcionarios denunciantes, le han trasladado a otra prisión, todo al más puro estilo autoritario y chulesco. Como te salgas del caminito, fuera. Como denuncies algo que no gusta, te lo archivo... qué vas a esperar, cuando el propio responsable de la cosa de Interior recibe en su Ministerio a un imputado, y aquí no ha pasado nada; haberos ido a José Luis a tomar un pincho, es más sano.

No me extraña que los de Podemos hablen de casta, de esa casta tan rancia que hay ahora; sus razones tienen. Claro que ellos apoyan otra.

Socorro.

Un 10

Dicen que PZ (o sea, Pedro Zerolo), convenció a ZP (Zapatero) para que promulgase la ley de matrimonio igualitario hace ahora 10 años. ZP hizo caso a PZ y mira tú por dónde va ZP y promovió la aprobación de la ley, sorprendiendo incluso a miembros de su partido, que sí, que querían una igualdad de derechos para parejas del mismo sexo pero que no se habían planteado que eso se llamara matrimonio. Pero el guapo canario logró hacer ver que era muy importante que ese reconocimiento de derechos se equiparara también en la terminología. Y lo consiguió, porque, labia y capacidad de llevarte al huerto no le faltaban.

Conocí a PZ en los primeros 90 en Madrid, la época de Terminal, Ricks, ya sabes, todo eso. Me dio su tarjeta porque entonces yo empezaba a ejercer y me ofreció ayuda y apoyo; luego nos hemos cruzado por Madrid y saludado siempre, sin más trato que una cálida sonrisa o una levantada de cejas.

10 días antes de que, por lo visto, empeorara definitivamente, me lo encontré en la cafetería del hospital donde le trataron, que es el mismo en el que me hacen las revisiones. Nos reconocimos, nos abrazamos y hablamos del cáncer, del suyo y del mío, el que tuve hace 10 años; y así se lo conté, intentando animarle " ... han pasado 10 años y mírame, correteando como un chaval ", le dije; inútilmente, porque me contestó que el suyo era muy malo. Sin saberlo, me estaba despidiendo de él... una despedida elegante e íntegra, como dicen los que le conocieron que era Pedro.

Hacen falta políticos así; hay muy pocos.

Gracias Pedro, tú sí que eres un 10.

Buen viaje.

 

Este año

Si no fuera porque soy un privilegiado, porque mi familia me quiere, porque parece que alguien me quiere, porque adoro a mis amigos, porque venero esta ciudad, porque amo pasear por el Retiro, porque me encanta tomar un vino mensual con mis cuñadas y porque me gusta lo que hago en Madrid, me piraba, ya; y si eso, ya haría un Madrileños por el Mundo o alguna fantasía de esas.

Eso sí, solo este año, luego volvería... y es que este año es electoral, con lo que conlleva todo eso, que, aunque no quiera, siempre tiene uno que andar escuchando a los tertulianos y comentaristas políticos, que lo saben todo, y de todo... y otra vez promesas, gritos, abrazos, mítines, carteles, ir a votar... que por supuesto, hay que hacerlo... y el padrón, y las papeletas... y la pereza que da, oyes, este auge de "Podemos", las peleas de los partidos, que te quites tú que ya me pongo yo, las zancadillas, insultos, descalificaciones, Tsipras, negar la recuperación tal y como se negó la crisis en 2008, y ver cómo le martillean a uno la cabeza...

Qué pereza... que son cinco elecciones... uf.

La corrupción... ese pozo sin fondo donde al final van cayendo como moscas...

Yo voy a votar a Albert Rivera, esa es mi elección. No sé si te interesará saberlo, pero te lo cuento.

Mi coro... claro, tampoco me podría ir de Madrid, porque adoro mi coro, el día 2 de marzo actuamos en el Rialto, vente, te llevarás una grata sorpresa, ya te lo digo desde ya. El sábado 31 vamos a FITUR, que ya te digo yo que te vengas, descreída o descreído, que merece la pena.

La vida es tan sorprendente...

 

De la corrupción, las muecas, la cotidianeidad y las sorpresas de la vida

El asunto de los niños robados a sus madres por Sor María y secuaces, que  fueron dados en adopción, perdón, vendidos, a familias pudientes, no sale ya en prensa. Sólo se acuerdan los afectados y allegados a quienes la codicia de otros destrozó sus vidas y cortó sus vínculos más básicos.

Este escándalo, que es de lo más denigrante y estremecedor que ha pasado en España en los últimos años, parece que no merece difusión en prensa. Se conoce que los chorizos, corruptos, estafadores y demás calaña de todo pelaje, casta, ideología política y hasta sindicalistas que hay ahora pululando por la Audiencia Nacional y por los juzgados de toda la península e islas, merecen más cobertura periodística que el robo de niños.

Qué envidia me da la prensa argentina que constantemente se ocupa de los niños robados en la dictadura, y mira que allí tienen también cancha larga para hablar de corrupción y de todo eso.

Aquí, nada; lo peor es que, además, la prensa se ocupa de seguir paso a paso el previo ingreso en prisión de Isabel Pantoja, dibujándola como una pobre desgraciada, como si no hubiera habido una historia que nos han estado contando, durante años y años, programas y programas,  repletita de dorados, horteradas, Winston, dientes, prevaricación, corrupción urbanística y de bolsas llenas de billetes, retransmitiendo en directo una época de excesos en la que esa misma prensa jaleaba la horterez y el mal gusto.

Claro que uno puede cambiar de canal y no ver el horror de las folclóricas y sus hijas e hijos, pero, hija, es que te los encuentras en la televisión pública, y esto ya es demasiado. Con la de gente guapa, interesante, atractiva, glamourosa y apetecible que hay en el panorama artístico de la que hablar, cotillear y chafardear, resulta que nos meten la ordinariez y el chándal. Dice mi amiga Isabé que Televisión Española tiene un corresponsal en Cantora. Basta, por favor.

Isabé dice que si la Pantoja tiene que ir a la cárcel, que vaya. Hay una sentencia de un tribunal conformado por tres magistrados, que supone más garantía que cuando la sentencia la dicta sólo un juez o magistrado.

Quien mangue, distraiga o choricee, al trullo.

Por otro lado, lo de las tarjetas de Bankia utilizadas sin límite ni control por sus dirigentes o consejeros... pagadas, entre otros, por mí, que tuve unas acciones allí que se han volatilizado, y por muchos preferentistas que lo han perdido todo... mientras esta panda de impresentables se estaban gastando dinero en safaris y en Viagra, qué vergüenza.

El panorama político, ni te cuento. Mis buenos amigos catalanes están que trinan, porque, siendo algunos más nacionalistas que otros, a ninguno les interesa nada la independencia y tot això. Pero no pueden decirlo en público.

De jueces quería contar algo; he tenido un juicio en el que la juez no paraba de hacer muecas y gestos desagradables cada vez que yo intervenía, me lo dijeron algunas personas que estaban en la audiencia pública; claro, como a ella no le capta la cámara que graba la vista porque la cámara está detrás de ella... qué fácil es ser chula, desagradable e impertinente cuando estás ahí agazapadita y la cámara no te capta ese careto milmuecas que tienes, ¿verdad? Que te den.

Madrid es... ay, amo Madrid. Mil cosas que hacer, mil cines, teatros... día del espectador, días de cine a 2,90 €, el centro abarrotado de gente que quiere disfrutar de cultura a previos razonables. No quedaba una sola butaca libre... la plaza de los Cubos llena de gente en esos días cálidos de veroño que nos ha regalado el cambio climático.

Voy a ver "Priscilla" en el Alcázar, divertida y con buen nivel en general. Me sorprende la genial, desternillante y entrañable "Smiley" en el teatro Maravillas, especialmente bien interpretada por dos joyas actorales, deberían aprender algunas series de TV que hay ahora.

Veo " La isla mínima", espectacular, y "French Women", una locura francesa con toda la gracia que tienen las comedias francesas, capitaneadas por una Isabelle Adjani a la que yo adoraba por guapa y por reguapa, ahora requeteoperada y recauchutada, qué pena, con lo bonito que es envejecer con dignidad. La peli mola, te ríes.

Un día fui a desayunar por ahí y me sentó fenomenal, yo me entiendo.

Un verano mítico

Pido prestado el término "mítico" que no es mío sino de mis cuñados, pero como  me consideran familia no me hace falta pasar por caja para pagar los derechos de autor y el copy right.

Este verano es raro, este tiempo me desconcierta pero me encanta que haga algo de fresco, pasan los años y el calor me afecta cada vez más; el 19 de julio mi sobrina pequeña cumplió 25 y lo celebramos en familia en Miraflores, en el jardín, sí, pero con forro polar; dos días antes estábamos en bermuda y chancla.

Voy a Palma, siempre amé Mallorca y la sigo amando, tenía un asunto que resolver, y lo hice. Además, tres días de descanso, kayak en el mar, chiringuito y partida, ¿se puede pedir más?

Ahora me piro, vampiro, Raffaella Carrà dixit, mamá dame 100 pesetas porque a América me voy, pero no sé si un día volveré... pues allá me voy, el mes entero, y claro que volveré, hay tantas cosas bellas que me esperan al regreso... que tengo que volver, pero California y Panamá esperan, creo que hace un sofocante calor. Ay.

He estado en la boda de Lourdes y Jesús, quienes tuvieron la enorme generosidad de invitarme; allí nos plantamos Toto y servidor, un pueblo en el campo manchego rodeado de parques nacionales y viñas. Visita a bodegas, comidas, cena de boda, espectáculo, baile...y sobretodo, derroche de  amor y cariño que los Durán reparten a sus cercanos, que son muchos.

Septiembre me espera lleno de eventos, una boda en Portugal, una mítica fiesta 15º aniversario de boda a la que voy con gran ilusión, me salvó la vida, mi conferencia TEDx en Valladolid el 20 de septiembre (puedes ver info en www.tedxvalladolid.com), y viaje con los Bilbao Boys a Lyon.

Será un no parar, así que ahora, en agosto, hay que aprovechar, pirarse y coger fuerzas para lo que viene. El trabajo, las clases, el coro; por cierto, actuamos el 9 de diciembre en el teatro Cofidis, me gustaría verte allí.

Swiftair pierde un avión con seis tripulantes, algunos conocidos, no amigos, pero conocidos; el jefe de tripulantes de cabina de la empresa es cercano. Qué horror; quedan en la memoria, me consta que todos pasaron por la vida dejando huella.

¿Política, Cataluña, referéndum, etc...? Socorro.

 

La sal de mi vida

Cae en mi poder un libro de la escritora francesa Françoise Héritier, cuyo título " La sal de la vida", me llama la atención, me siento un rato a ojearlo y no me levanto de mi sillón de lectura hasta que no acabo la última hoja.

La sabia francesa describe, coma por coma, aquellas cosas, impresiones, momentos... que construyen sus momentos de felicidad y dicha. Según se avanza en la lectura, hay cosas que comparto y otras que no; algunas que no entiendo porque se trata de escenas, lugares o lecturas que desconozco.

Ayer nadé mi rutina de los domingos por la tarde, y mientras braceaba y pateaba, reflexioné sobre mi particular sal de la vida, aquellas cosas, instantes, visiones fugaces...que me hacen sentirme bien.

Así que vengo aquí a contarlo y plasmarlo...

... abrir los resultados de mis análisis y comprobar que los valores están bien, el olor del campo después de llover, un whatsupp que me recuerda que estás ahí, siempre lo he sabido, pero me encanta que me lo recuerdes, la sonrisa de mis ahijados, la recuperada paz de mi amiga del alma, la vista de Montemayor del Río desde la carretera, el dulce acento canario, sentarnos en una terraza a chafardear un rato, sumergirme en el mar, de paso, agradecer a Imanjá, tomar un vino con Cristina y reírnos hasta que nos duelan las costillas, reírme de mí mismo, el ritual madrileño con Toto: aeropuerto, cine, jamón y Ribera, el abrazo de Jann, los recibimientos de los perros de mi vida: Vivi, Mahou, Lupe y Otto, una copa de vino, haber hecho un extenso trabajo interior, ser consciente, ser más consciente, haber perdido el miedo, tener muchos cuñados, escuchar a Pepa Fernández los sábados y domingos por la mañana desde la cama, tapadito y adormilado, vivir, ser un espíritu libre, intentar cada día ser mejor persona, no mirar atrás, Palma, Las Palmas, una playa, pan tostado con aceite y tomate, ir al cine en versión original, si es con Celso, mejor, nadar, mirar por la ventanilla de los aviones, fantasear con formas de las nubes, viajar, patear las ciudades y grabarme videos hablando solo como los locos, comer cuando me apetece, no haber probado jamás la cocaína, mis hermanos, los cariñosos recuerdos de amigos que no están, mi etapa de auxiliar de vuelo, la contagiosa risa de María Casas, aquel pleito que gané, una mirada tuya, mi gel de baño, mi albornoz, el viaje a Israel, darme la vuelta en la cama y seguir durmiendo, leer Vanity Fair, el horóscopo de Vogue, salir en Madrid entre semana, los reencuentros con viejos amigos, el olor a café, un ramo de flores, los ensayos del coro, que no me interese la política, ser dueño de mí mismo y no someterme a normas absurdas, hacer la lista de la compra y no respetarla, haber perdonado a una tarada que quiso joderme la vida, caminar escuchando música, Cesaria Evora, tener palabra, las personas que miran a los ojos, comer piña por la mañana, un té, volver a ver a gente que hace años que no ves y darte cuenta de que es como si no hubiera pasado el tiempo, mi iPad, comerme a besos a mis sobrinos, leer en la cama, estar con Miguelón y Santiago, el helado de dulce de leche, mi Vespa, mis alumnos, el cariño que recibo, las Sisis, que me echen menos años de los que tengo, mi champú, que me acaricien el pelo, conducir, el mar, el río Cuerpo de Hombre, un abrazo auténtico, decir te quiero a la gente que quieres, mi colonia, hacer pis en mitad del campo, agradecer a Xapanah, haber sido testigo en muchas bodas, haber sido padrino en una boda, estar fuera del armario, cantar, mis amigos de la Facultad, una camiseta blanca, andar descalzo, el camino de Santiago, ir al Ritz a tomar el té, los áticos de Madrid, el atardecer en Es Trenc, el pantano, María Dolores Pradera, tomar un aperitivo, el Majuelo, mi despacho, la melena gris, mis amigas, mis amigos, pasar por la vida dejando huella, pensar que la vida merece la pena, salir de los momentos bajos, poder elegir, ayudar, una canción de Sabina, tocar Alfonsina y el Mar con mi guitarra, una poesía de Cernuda, las novelas de Easton Ellis, tener el deseo de cogerte un sabático, dormir a pierna suelta, seguir fascinándome con "Cabaret", hablar con mi primera jefa, verte sonreír, conversar, jugar al mus, esperarte en mi vida con los brazos abiertos.